Il est pas vraiment nécrophile,
Elle était pas pédophile,
Mais ils ont su passer outre
Par amour.

Il était venu s'ouvrir les veines
Dans le cimetière Saint-Pierre.
Il trouvait ça plutôt pratique
Et romantique

Il était tombé sur sa tombe
Quelques semaines plus tôt,
Sous la pluie
Qui va toujours bien dans les cimetières.

Et quand montait le pétrichor
Dans ses narines,
La mémoire de tous ces morts
Lui apparaissait, cristalline.

Il squattait là... les mauvais jours,
Séchant les cours,
Toujours consolé par cette armée
De cœurs décédés

Mais là il faisait beau
Même chaud.
Dans les allées, aucun vivant...
Et lui, plus pour très longtemps.

Sur la stèle, y'avait son nom,
Un nom du 20e siècle
Qui lui rappelait sa mère
Qui pourtant s'appelait autrement.

Ôtant ses vêtements,
Il scrutait les fourmis,
S'imaginant leur messie,
Leur dieu géant.

Sur la sépulture,
La mousse avait vaincu
Et son cœur était fendu
Laissant filtrer un jour.

Cet infime rayon de lumière
Caressant sa peau nue
Et passant du ciel à la terre
L'invitait à descendre de plus en plus.

Il s'allongea sur la pierre
Chauffée par le soleil
Et sentit de cette barrière
La finesse substantielle.

Il l'écarta : plus légère
Qu'il aurait cru.
Assez vite elle se brisa,
Ouvrant la porte vers l'inconnu.

Le cercueil d'acajou avait vieilli,
Le vernis était parti.
Le couvercle bascula aussi.

Il se glissa dans l'intérieur
Aux parois moltonnées,
Fixant le crâne
D'un œil dépourvu de peur.

A son contact,
Le corps tressaillit.
Elle s'était pas fait brancher depuis des années,
Des décennies...

Plus ou moins habillée
Dans un genre super décharné.
Sous une brume de moisissure
Il devinait sa chevelure.

Il caressa le squelette,
Dépiautant les lambeaux
De tissu et de chair
En dentelles éphémères

Les odeurs, c'était un mélange
D'hôpital, de savon,
De cave, de bonbon,
De luxe et de fange.

La main fraiche de l'ado
Remuant, explorant les os,
Provoqua subitement
Une mise en mouvement.

Ils s'enlacent,
Ils s'embrassent,
Et sa température corporelle s'élève pour deux.
Il sue comme neige au soleil.

A quatorze ans Il a déjà
Des marques aux poignets.
Mais pour cette main parcheminée
C'est pur ! Pur comme un bébé !

Les odeurs acres de la terre
S'en mêlent
Et cette arrière-grand-mère
Répond à l'appel :

D'un baiser sans lèvres,
Elle le pince de ses dents,
Dont certaines s'enlèvent
Quasi-instantanément

Elle plante sa main
Aux os pointus et creux dans ses artères,
Juste près du cou,
Pile dans la jugulaire.

Démettant ses doigts
Puis s'en servant de paille
Pour déguster de lui
Le sang, l'énergie vitale...

Sa langue à lui était perdue
Dans l'abysse infini
Des orbites déchus
Qui jadis reflétaient sa vie.

Pris comme ça, dans ce tas
D'ossements qui se délite,
Il éjacula
Finalement assez vite.

En épitaphe, quelqu'un,
Un fils, un mari crétin
Avait trouvé super heureux
D'écrire "À la vie" en lettres bleues.